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9 janvier 2017 1 09 /01 /janvier /2017 11:36

Où peuvent être, loin, les amants de la colline? Partis sur quels désirs, vers quelle aurore.

Le nid défait, draps de lettres déchirés, le vide s’est installé, non pas le vide mais signes envolés de peaux tièdes et moites.

Ainsi dirent les adieux, nos amours, fruit de passion, terreur du rien, du trop ou trop peu, rires suintants d’attachements, d’évitements subtils.

 

La couche désertée libère les mots aux vents, mots échappent et volent, âpres oiseaux de bien, oiseaux d’humaine préférence. Lettres enchevêtrées dont il ne reste que traces d’espérance de mots, de dires au ciel de la colline, au ciel du nid. Les souffles nouveaux volent vers d’autres lieux ou d’autres cieux  sur la flamme phylactère des pensées secrètes qui, un jour peut-être, écriront le livre de vie. Les caractères s’étirent tels au réveil les corps endoloris de sommeil ou de folie lacés. Vols de lignes, chants de signes lourdement répercutés, les ailes de pensées battent rauques l’air de rien, l’envie de tout conter.

 

Des siècles de temps furent nécessaires pour qu’un jour pourtant, sur le papier couché, l’histoire reprenne un sens et qu’un nouveau testament berce les imaginaires de mélodies nouvelles.

Ainsi naissent au présent arias et ritournelles.

 

Ainsi naissent les  idées dans le courant, prenant au passage les émotions, les modelant, les sculptant, les chantant et les livrent en pages griffées d’incertitudes et de vouloir.

 

Petit Cordonnier, s’en est allé céder la place aux heures nouvelles d’autres corps, pour d’autres histoires, d’autres instants.

 

                                                           YR (05/01/2017)

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Published by Yannick Racapé - dans A perdre alène
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